DISCULPEN EN LA PALABRA "EMPIEZA"

el ser humano ser complejo y simple,creyendo siempre tener la razon
segun el medio que le rodea,juzga cuando
no sabe perdona cuando tiene fe,reconoce la corriente electrica cuando lo toca la brisa cuando sopla en su piel,quiere oir sin escuchar,quiere saber sin pensar,sigue sin entender que el universo sigue su rumbo con el o sin el, sin importar su opinion solo demandando de el humildad que empiesa con la muerte.

EL PAPA DE ROMA ES UN IDIOTA

Bien, recurriré al diccionario de la real academia de la lengua española para demostrar mi alegato. Dice así en su 2ª acepción :

Idiota :
(Del lat. idiōta, y este del gr. ἰδιώτης).
2. adj. Engreído sin fundamento para ello. U. t. c. s.
¿Es el sumo pontífice un pavo engreído (Demasiado convencida de su valer.)? Sin ser un crítico demasiado incisivo, supongo ke asomarse al balcón de su plaza vaticana para recitar parapetado tras una forzada sonrisa un pre-escrito discurso y tan sólo por ello recibir un aluvión de ovaciones, piropos o santiguamientos, debe cuando menos enorgullecer al aplaudido. Y si escima sabe ke las ondas electromagnéticas están transmitiendo su imagen a las cajas bobas de arrodilladas audiencias esparcidas por el esférico mundo entero, le envanece tan seguro como ke kien me lees estás tan viv@ como yo.
Vale pero,¿goza fundamento (4. m. Raíz, principio y origen en que estriba y tiene su mayor fuerza algo no material.) para ello? Eso depende de si le concedes la posibilidad de existir a ese algo no material conocido por dIOS. Desarrollar el razonamiento demostrativo de la inexistencia de esa causa y efecto de todo lo ke hay, hubo y habrá escapa de las pretensiones de este deletreo. No obstante, yo tiento a ese presunto ente todopoderoso a ke, en caso de hallar error alguno en este sarcástico escrito, lance uno de sus rayos cosmológicos sobre el cerebro de este ateo antes de ke diseñe el párrafo concluyente de este dubitativo escrito, venga … … …
Vaya, pues aún no ha llegado. Deben haber interferencias, claro. Pero total, ke llevamos ya un par y pico de milenios orbitando moralmente en torno a un personaje idiota desgracias a kien el avance del carruaje filosófico sobre el ke evoluciona la sociedad ha estado ralentizado sino fosilizado por sus huecas palabras. Sí, sí, meras fabulaciones de la realidad basadas en la corrupción constante de la historieta de un mesías kien según predican l@s fantasmas del pasado brotó de la vagina de su madre en un portal de Belén hace de esto unos 2000 años ya. Amén.

LOS POETOS YO-YO Y LAS POETITAS MI-MÍ

O EL EGO CON TRAJE DE VATE

por Ricardo Gómez López



Cierto es que el acto de escribir poesía se inicia a partir del propio sujeto creador, como protagonista o hablante lírico; sabido también es que a algunos se les pasa la mano y en incontables ocasiones transforman sus escritos en esbozos de poemitas totalmente autoreferentes, donde las palabras regalonas son: “yo”, “me”, “mí”, y el otro “mi”, así este sujeto yoísta deja de manifiesto que él -y nadie más que él-, es el centro del universo, tratando de hacernos creer que sus pensamientos, reflexiones, dolores, penurias, -derramadas en líneas, con forma de versos-, son lo que realmente nos debería interesar, incluso también a veces, en un arrojo de creatividad nos abofetean con un nuevo y original descubrimiento de la pólvora. Ni hablar de aquellos escritos tapizados de lugares comunes y cursilerías.

A propósito: Un personaje que le hacía empeño a la poesía, le preguntó a una poeta qué era eso de los lugares comunes (que por supuesto, en su inconciencia lírica, le florecían como malezas en cada verso que intentaba), así que buscando, encontramos un breve texto que responde a esa interrogante:

LUGARES COMUNES: Flores / campo / sueño / mirada / luna / Todo fácil / imposible imaginar / su cuerpo pleno / transitable / imposible oír / del otro lado de la página / Imposible divisar al que huye / con la muerte bajo el brazo / Imposible caer en esos brazos / con la boca húmeda / y el cuerpo en llamas. (Alicia Salinas)

Podríamos agregar: miles de estrellas, corazón (pororom pompóm), te quiero te quiero, yo sin ti, muy, mucho, en cuerpo y alma, etc., amén de tiras y tiras de chorizos de frases hechas. (¿Sabrán acaso estos egos lo que es una metáfora, una imagen, o habrán visto alguna vez correr libre por el potrero de la imaginería a esa imprescindible manada de tropos que debería pastar en sus “poemas”?).

Otro caso digno de mencionar es el de un seudo vate que recurrió a una poeta de verdad, para que le revisara sus textos: Ella, después de darle una hojeada le respondió: “tienes que trabajar mejor tus silencios”. Por supuesto que el aludido no se dio por idem, y se fue a su casa cabeceándose por tratar de entender aquello… Verdaderamente, esta digna poeta, no le quiso decir otra cosa más explícita que trabajara bastante sus silencios hasta hacer callar todo intento de poesía.

Bueno, esto se está pareciendo a un taller literario, pero no es la intención, señoras y señores: mis disculpas por este exabrupto casi académico.

Retomo mis capciosos comentarios sobre los poetos yo-yo y las poetitas mi-mí, quienes, después de escribir un manojo de “textículos” con ese tenor personalista, solicitan ($$$) un prólogo que reafirme su “raigambre poética”, luego se encaminan ufanos a las editoriales, y, aterrizando de cúbito dorsal, después de darse algunos cabezazos contra las casas editoriales al recibir unas cuantas docenas de nones, en una actitud de franca rebeldía, se levantan y corren raudos a la imprenta para inmortalizar sus (s)obras completas, repletas de verborrea egocentrista.

Ya con su reluciente libro en la mano, y una sonrisa de Premio Nacional rubricada en el rostro, se encaminan a las librerías con la plena convicción de distribuir sus libracos para que reluzcan en las vitrinas y competir con el Best Seller de turno... “Déjenos uno solamente...” (¡plop!).

En fin, con cuatrocientos noventa y nueve libros bajo el brazo, comienza la distribución a granel, esta vez, métale mandárselos a las vacas sagradas, santos de su devoción y enemigos satánicos, diarios morbosos, revistas literarias, oficinistas, cuidadores de autos... ad infinitum.

Pero ya está hecho: es un “poeta” con libro publicado; hasta se puede jactar de ser un proyecto de Neruda, o Mistral. Es cosa de tiempo. Claro que después de algunos años de ver que no pasa na´, vomita algunos sabios comentarios, asaz filosóficos: “Es pura envidia”; “le dan espacio sólo a sus compadres”; “claro, si uno no pertenece a su partido no te pescan...”. Lo envía a concursos, pero estos, según él “ya están arreglados de antemano”, y despotricaciones por el estilo (porque siempre el cojo le hecha la culpa al empedrado).

En varias oportunidades, a algunos de estos personajes -que creen que porque escriben para abajo están haciendo poesía-, pregunté: ¿A quién lees?, ¿cuál es tu poeta favorito?... Respuesta: “Yo no leo, para no influenciarme...” (sin cometarios).

Así no más es, pues, como no existe ninguna universidad o academia que otorgue título de escritor o poeta (¡menos mal!). Cualquier astuto, o cándido, con el facilismo que caracteriza a los caraduras, se autodenomina “escritor”, o “poeta”; es cosa de recibir su tarjeta de visita, donde abajito de su nombre aparece el mentado “título”, o cuando firman cualquier carta, e-mail, solicitud, currículo, allí emerge desde la inocente palidez del papel, brillante y reluciente el rótulo: poeta, o escritor, según la categoría ambicionada, soñada o manoseada por el susodicho.

Chile país de poetas, léase: Mistral, Neruda, De Rokha, Huidobro, Parra, Lihn, Teillier, Rojas, Barquero, Varín, Hahn, Millán, Pérez, y muchos otros y otras símiles que el Olimpo mundano les reserva su merecido lugar, pero nunca, nunca a un Yoyó ni a una Mimí, que con brumosos aires de seudointelectules pretenden pasarle catas por loros al respetable público no lector.

Adjunto dos textos (con faz de odas), dedicados exclusivamente a todos aquellos poetos yo-yo y poetitas mi-mí, para que sus egos por fin se regocijen con justicia.


DE MÁRTIRES Y OTROS VERSOS


Oh, pobre de mí

cómo sufro

cómo me duelen las venas

hasta las raíces intrínsecas

de la carne del alma.

La desdicha en mis sienes

hunde

sus desesperadas garras.

Soy

poeta incomprendido

animal herido

inmundano ya

y ripio del dolor

etcétera, etc.



Un lector casual se dijo:

¿Y a mí qué?



(Ricardo Gómez López, de Poegramas)





LOS POETAS YO-YO


(poemilla agudo)



Ahí

van

con su yo

pa´rriba y

pa´bajo los

poetas yo-yo



Qué bien

que se ven

mas no

sea que

se les cor-

te´l cordel,



porque entón

qué será

del

poeta yo-yo

rodan-

do entre nos.



(Floridor Pérez, de Memorias de un condenado a amarte)

como yo nadie te ha amado ni te va amar

porque nadie sentira le pena que yo siento

porque nadie sufrira tu amistad como yo

porque nadie sabra ocultar como yo

porque solo yo llorare al pensarté

porque yo se que no me querras jamas como antes

digo que nadie lo vivira como yo a este amor

todos amamos de distintas maneras

con locura

con pasion

con cariño

con odio

con rencor

con selos

con miedo

con soledad

con pena

con lejania

con llantos

con risas

con besos

con despecho

con carisias

con abrazos

como amigos

como novios

como amantes

como primos

como hermanos

como desconocidos

como conocidos

como nadie

sin léjani

sin besos

sin amistad

sin nada...si nadie...sin su amor

y el encuentro

la despedida

el adios

el asta luego

nos vemos

te voy a extrañar

chau

te dejo

me alejo

todo esto es amor

amor que siempre en la vida hay

aunque sufras por el

aunque no sea correspondido

aunque no te pertenescá

aunque sea de otro

aunque no se sienta

aunque no lo valoren

aunque no lo quieran

AMAR puede ocurrir solo una vez en la vida?

yo se que eso no lo se

pero lo que si se es que

nunca se muere sin a vér amado

a otro ser humano

no como se ama a un hermano

un padre

una madre

un amigo

NO!!

nada de eso

yo me refiero ha

querer a esa persona tonto

que sientas que nadie mas existe para vos

me refiero

a querer estar con esa persona siempre

querer cuidarlá

defenderlá

tenerlá

besarlá

querer estar con esa persona en la cama

querer que te acaricie como nunca nadie lo a echo

querer y no poder dejar de pensar

en los momento vividos juntos

en las tristesa que pasaron

en su rostro

en su cuerpo

en su forma de ser con vos

y con los demas

soñar!! en despierta/o con esa persona

soñar en momentos juntos

de intimidad

de amor

de pasion

de comprension

soñar en momentos en que esa persona te acompañe

y querer sin dejar de soñar

porque soñar es lo que nos aleja de la dura realidad

y al tener esa persona cerca no poder dejar de mirla

sentirté nervioso

sentir escalofrios

sentir que no puedes decir nada cuerenté

pensar que pasaras el ridiculo

y que esa persona pensara que eres idiota

sentir que al estar cerca de tu pareja

nadie mas esta

y en los momentos de intimidad

dejar que la pasion te lleve la locura

y entregarsé sin pensar

y sentir que solo es para ti

con la mira llena de paz

y con los labios saber amar

estar ten tenso/a

que el querido se de cuenta

tus manos que quieren acarisiarlo /a

y tu piel que no puede déjarla /o

Se que hay muchos mas sentimientos en el amor

pero nadie es espertó en el, por eso pido que

si me olvido de alguno mas por favor perdonenme

lo que pasa es que no se amar por que tengo miedo de fallar...

Pasión a primera vista y más cuentos de Sylvia Neira Lermanda
Por Marcelo Beltrand Opazo



Aún recuerdo el día que conocí a Sylvia, sencilla y con paso seguro iniciamos nuestra conversación, lo que yo no sabía, y no podía saberlo, era que tenía ante mí a una escritora que juega con las palabras, de la misma forma que una niña juega con un juguete. Sylvia se entretiene creando mundo, situaciones y personajes. Y lo más sorprendente, es que ella lo sabe. Por eso, no me sorprendió cuando me pidió que le presentara su segundo libro, cosa que para mí, era todo un honor. Verla preparar todo, era como asistir a la trastienda, de la misma forma, verla escribir, es instalarse en primera fila del espectáculo, conocer los detalles del proceso creativo.
Así llegamos al viernes 8 de junio, el día del lanzamiento. Cuando entré al Palacio Carrasco busco a Sylvia que estaba atareada con el recibimiento de personas e invitados, ansiosa como niña me indica el lugar que ocuparíamos durante el lanzamiento. Esperé algunos minutos ha que se iniciara el evento, seguía llegando gente. En eso se acerca Sylvia y nos dirigimos al lugar dispuesto para el lanzamiento, nos sentamos y desde ahí pudimos apreciar a todos, en espera del acontecimiento.
Las primeras palabras fueron de la Presidenta del Círculo de escritores, luego vino mi turno. Dije algo así: …este libro sorprende desde el primer cuento, desde la primera línea, uno empieza a leer y sin darnos cuenta no podemos dejar de hacerlo, el cuento nos seduce, las historias nos atrapan. Los relatos que construye Sylvia Neira tienen esa particularidad que no siempre se encuentra. Pasión a primera vista y otros cuentos está plagado de mundos cotidianos que son develados lentamente, como para que no nos sorprendamos de que, lo que leemos, es nuestro propio mundo, nuestra realidad. Con un lenguaje directo y claro la autora utiliza distintas voces, logrando que cada cuento se constituya, por si solo, en un mundo fuera del propio libro, transformándose en un todo…
Después de casi dos meses del lanzamiento, y compartiendo con Sylvia semana a semana su proceso creativo, puedo agregar que me sigue sorprendiendo la sencillez de su pluma. Es una escritora que maneja la técnica del cuento con soltura y la variedad de las temáticas que aborda la convierten en una escritora notable.
Sylvia Neira es Magíster en Literatura de la Universidad de Chile, a ejercido la docencia tanto en Chile como en Costa Rica, en el 2004 publica su primer libro de relatos, ese mismo año recibe una mención honrosa en el concurso Juan Guzmán Cruchaga, organizado por la Municipalidad de Viña del Mar, y este año el 2007, recibió el Segundo Lugar del Concurso de Cuentos “En mi Vida”, de la Radio Sensación 100.5 de Buenos Aires Argentina. Sus cuentos han aparecido también en diversas antologías y ha participado en distintos Talleres Literarios.

El teléfono celular y yo. (Escrito por: Yalil Daquino) esiliato@hotmail.com
El teléfono celular y yo tenemos una relación extraña, tan extraña que pienso que soy de los pocos que tienen el timbre de llamadas de voz en modo de silencio. El celular y yo tenemos una relación cercana y lejana a la vez, será que la condena escrita en mi destino, que es la de vivir leyendo y escribiendo, dicha condena se empezó a cumplir a tal extremo que no puedo ya vivir sin leer y escribir. Que prefiero los mensajes de texto a las llamadas de voz.
Muchas veces me doy cuenta de una llamada telefónica, en curso o perdida, cuando alguien que está jugando con el celular, al ver que una llamada interrumpe su juego, me avisa que me están llamando. Recién en ese momento me doy cuenta de una llamada, porque de sonar, no suena. O cuando cojo el celular y veo alguna llamada perdida y es que algunos preguntarán: ¿Si no recibes llamadas de voz, entonces para qué tienes el celular?.
Es que necesito estar pendiente de la bandeja de entrada de mi correo electrónico. Ese fue el principal motivo para tenerlo y claro para los mensajes de texto, que los prefiero a las llamadas de voz.
En esta extraña relación que tenemos el celular y yo, alguien me dijo: ¿Por qué no escribes tu número de celular junto a los escritos que envías?. Pues porque no deseo que el número se prostituya.
La historia comienza cuando una chica, muy amiga de varias personas, decidió cambiar el número de su celular y para ahorrar gastos en llamadas a cada uno de sus contactos telefónicos para comunicarles su nuevo número telefónico, se le ocurrió que era mejor escribir una carta electrónica y enviarla a través de su correo electrónico a todos sus contactos telefónicos. Así lo hizo, en un solo envío sus contactos telefónicos ya tenían la carta electrónica en la que estaba escrita su nuevo número de celular. Pero algunos de sus contactos telefónicos empezaron a hacer cadena esa carta electrónica y ya se imaginan la cantidad de personas a las cuales llegó ese nuevo número de celular. Personas que ella no conocía. La carta electrónica paso de computadora en computadora, hasta dar la vuelta a todo el mundo virtual y su celular no dejaba de sonar por las llamadas de personas que ella no conocía. Llamadas de personas que hablaban idiomas desconocidos para ella, llamadas de personas que ella creía ya muertas, incluso recordó haber asistido a los velorios y entierros de aquellas personas. Su número de celular se prostituyó.

No parece que el mundo cambie tan ràpido como sería de esperar. El ritmo del cambio está limitado por la presión que la sociedad puede soportar. Algunos creen que los cambios sociales deben venir de la mano de la destrucción de las ideas antiguas, las que ya no sirven y relizan un efecto"tapón" para los cambios necesarios que nos conduczcan a un mundo más solidario. ¿Pero, no es acaso ese principio de solidaridad lo que nos tiene que llevar a dejar que los antigüos postulados se rindan al éxito de una nueva forma de pensar?

No se puede obligar a la gente (esos sentados sobre principios inamobibles, que además son los que protegen su bienestar, en ocasiones grandes parcelas de poder) a pensar de una determinada manera, pero si podemos empezar creyéndo nosotros que un mundo más solidario no es sólo posible, sino que es imprescindible.

NO es cuestión pues de reventar la cafetera, el café tiene su tiempo y las armas a nuestro alcance se multiplican cada día, educación, sentimiento solidario, vías de comunicación en ineternet, tv satélite, aviones, trenes. Todo esto nos está llevando a alguna parte, sólo es cuestión de tiempo.

Si, podemos hacer que el mundo esté a favor de parar otras guerras, de solucionar las hambrunas, de no volver a concentrar demasiado poder en manos de un loco integrista.

Les quedo agradecido por su atención, y les pediría que prestaran atención al conflicto de Darfur en Sudán, dónde, sin que uno se pueda explicar por qué, hay gente que se dedicar a asesinar impunemente sin que el mundo haga nada.


Catamaran Isla

“POETAS MALDITOS”, NACEN O SE HACEN
por Ricardo Gómez López

Hay una especie de animales poéticos que, gracias a sus desgracias, desdichas y extremada fatalidad, han sido rotulados por sus pares como “poetas malditos”. Ellos, desafiando la lógica, enfrentan con mayor severidad la subsistencia cotidiana, al radicarse, de manera irreverente, en el inestable cimiento de la civilidad. Pero su llamarada creativa, su vocación de soñadores, su roída envestidura de salmón y su atribulado estandarte de dolores, no son suficientes para retratar sus almas tendidas al propio sol crepuscular.
¿Quiénes pertenecen a este improvisado club? Aquellos que son empujados por el desajuste vivencial, por las desventuras que acicatean sus pulmones poéticos, por sus aires de mártires y por sus sombrías angustias existenciales que les acechan en cada rincón cotidiano. Ellos son postulados a matricularse, sin carné, en la universalidad de los “poetas malditos”.
Inadaptados e incomprendidos, caminan con desenfadada sonrisa, corazón adentro, por la orilla de la cordura ¿Cómo reconocerlos? Para tal efecto he elaborado un abecedario que debe aplicarse cabalmente al vate observado. Si el susodicho cumple los malditos requisitos no cabe duda que pertenece a esta familia, e inevitablemente pasará a acrecentar los anales -extraoficiales- de nuestra “bendita” historia literaria:

Gentil Abece diario, para identificar a un Poeta Maldito:

Son aquellos que:

a)- se precipitan desnudos a la tormenta cotidiana, para luego caer de bruces vomitando ramilletes de rebeldes versos, despotricando a diestra y siniestra contra el inmundo mundo, sin estructuras ni “ismos” que entorpezcan su verborrea poética.
b)- tropiezan con el dinero de vez en cuando y se lo farrean en placeres paganos y en libros de colegas extranjeros.
c)- escriben hasta desangrar la tipiadora.
d)- de noche beben un vaso de vino largo como un suspiro de amanecida y después ruedan catre abajo para recoger sueños empolvados, pero nunca vencidos.
e)- se atreven a autopublicarse y después intentan vender sus ediciones a un amigo despistado, a un familiar solidario o a un transeúnte de las nubes, o, en un gesto sublime, se lo regalan a su musa de turno, a los ángeles o a una vecina exótica.
f)- se enamoran de la persona equivocada, intentan el matrimonio, hijos; trabajan como funcionarios públicos; se divorcian y se autoexilan en la soledad de una cárcel con cama, sin desestimar papel y lápiz, para trapear el seso con la idea del suicido.
g)- no compran automóviles, no usan corbata, no transan con la aristocracia, ni cometen adulterios políticos, y tampoco cierran la puerta a una lágrima nocturna.
h)- observan atónitos cómo la sociedad asesina a los que ellos aman, y luego cargan sus féretros al hombro, y caminan por el polvo que mañana seremos, hacia el cementerio del olvido.
i)- en la madrugadas visitan todos los bares de la ciudad hasta encontrar el vino perfecto.
j)- retratan en la luna su abecedario de nostalgias y aúllan hasta desprenderse de aquellas palabras que vibran con el canto del desencanto.
k)- buscan un mecenas para pernoctar bajo el hielo de una estrella que no les pertenece.
l)- dan cien vueltas al mapamundi para preguntarse mil veces: ¡qué cresta hago aquí!.
m)- viran el rostro desde la agresividad hacia la melancolía en un desesperado intento por frustrar la derrota total.
n)- leen poemas a sus mascotas preferidas: gatos, perros, canarios, misses inspiraciones, etc. y no cuestionan sus reacciones. Se niegan a reescribir sus textos aunque existan coincidencias críticas, (por fortuna estos receptores no suelen ser muy exigentes).
o)- visitan a un moribundo, le toman sus manos y le citan de memoria uno cuantos versos de algún poema del medioevo.
p)- bajan de los trenes antes de llegar a una lectura pública pactada en un sureño pueblo e improvisan, en una quinta de recreo, un recital para los parroquianos de un villorio abandonado -de tecnología pero no de poesía-, y remojan la garganta con pipeño del bueno para filosofar a la sombra de un parrón. Todo esto sin derramar sobre el mesón ninguna rima.
q)- alimentan sus estómagos sólo cuando las tripas gritan de humanidad.
r)- blasfeman, poéticamente, sobre la Justicia Divina, pero con el decoro que imponen las vísceras.
s)- sumergen la cabeza en agua de rosas y cogen con los dientes un verso que se ahoga en la memoria y le brindan aliento vital para que florezca en el próximo libro inédito.
t)- miran el mundo al revés y se ven caminando erguidos.
u)- amargan, de vez en cuando, la propia fatalidad, pero no avinagran el vino del que los ama, a pesar de su amalditada poética y cresta vida.
v)- los que no alcanzaron a suicidarse o morir de hambre antes del los 50, sueñan jubilarse a la sombra del Premio Nacional. Después de cumplir los 60, vuelven a renacer para, por fin, continuar escribiendo, ahora con la guatita llena de insatisfacciones.
w)- siguen amando al lobo porque no sabe lo que hace, o si lo sabe, le ponen un personal estéreo al músculo cardíaco y lo inducen a escuchar cantos gregorianos.
x)- en otoño auscultan los parques hasta encontrar la hoja seca -testigo de primavera- para que le muestre el derrotero por donde se les escurrió el ángel salvador.
y)- trepan por el Diccionario de la Real Academia, buscando los sinónimos de gorrionchelo y violondrina, los cuales después, definitivamente, desechan.
z)- mueren cuatro veces al año, o tal vez veinticinco horas al día, y sólo abren sus humedecidas pupilas para recontra renacer inéditos de sonrisas.

Arenga necesaria:

¡Poetas malditos que deseáis trocar el mundo en desdichado Edén de sueños y perfectos amores! ¡Hundíos en vuestros versos de nubes; mastiquen a rabiar sus caudales de oscuras metáforas! ¡Bébanse el misterio de la palabra hasta el concho de la madre inspiración! ¡Sigan atormentándonos con sus filudas estrategias de romanticismo! ¡Sufrid lo indecible hasta parir esperanzas! ¡Hártense de sus famélicos huesos, de abofetear al prójimo con poemas de hierro y locuras! ¡Seguid cargando en cruz vuestras miserias incomprendidas!, continuad, bendecidos, y por favor: ¡no muráis en el intento!

¿ Monarkía española ?

La princesa Letizia ha parido alegremente en la clínica privada Ruber de Madrid, bien.¿ Qué pasa, la monarkía de un país moderno como España se niega a hacer uso de la (según dicen) saneada Sanidad Pública o qué es lo ke pasa akí ? A mi, ignoto ciudadano ke se disuelve en la millonaria plebe obligada a rendir culto a un estamento del medievo, ke me lo expliken, a ver. Estoy esperando, tic, tac, tic ...

Pasquinel Beltrán Labarta
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